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Was bedeutet es, eine starke Frau zu sein?

Muss das heißen, dass man ein lautes Mundwerk hat, immer kontern kann und alles besser weiß? Muss das heißen, dass man in den Raum kommt und alle halten vor Staunen den Atem an? Muss das heißen, dass man 50.000 Kinder geboren und großgezogen hat? Muss das heißen, dass man seinem Vorgesetzten Widerworte geben kann und ihm somit die Stirn bietet? Muss das heißen, dass man Vollzeit arbeitet und gleichzeitig den Haushalt samt Familie und Hobbys perfekt managed? 

Es kann auch bedeuten, dass man sich Tag für Tag seinen Ängsten stellt und diese somit Stück für Stück abbaut. Es kann auch bedeuten, dass man trotz traumatischer Erfahrungen lernt, ein selbstbestimmtes und erfülltes Leben zu führen. Es kann auch bedeuten, dass man sich traut, auch mal Nein zu sagen, was man vorher nicht geschafft hat. Es kann auch bedeuten, dass man für sich selbst einsteht und die eigenen Bedürfnisse kommuniziert. Es kann auch bedeuten, dass man mal Schwäche zeigt, auch wenn man sich damit verletzlich macht.

Wenn ich Kunst von anderen Künstler/innen sehe, könnte ich mich oft sehr aufregen, weil es mich wütend macht, was in renommierten Galerien und Museen gezeigt wird. Elitärer Nonsense und aufgeblasene, sinn- und seelenlose Produkte von Menschen, die meinen, Kunst darf auf keinen Fall schön sein; Kunst muss so abstrakt und unverständlich und so unintuitiv wie möglich sein und Kunst muss immer eine politische oder gesellschaftskritische Aussage haben, aber diese zu erkennen, zu enträtseln, darf man auf keinen Fall selbst schaffen. Da muss der Künstler persönlich her, der einen erhellt. Was will mir der Künstler damit sagen, frage ich fast schon aggressiv in Gedanken, wenn ich andere Ausstellungen als meine eigene besuche. Hat sich der oder die Künstler/in überhaupt Mühe gegeben oder waren es wieder mal nur die guten alten Connections (Vitamin B), die die Ausstellung ermöglicht haben? Von Geld will ich gar nichts sagen, geht mich auch nichts an.
Letzten Endes, gehe ich, wenn die Wut und die Enttäuschung über die „zeitgenössische“ Kunst verflogen ist, mit einem Schulterzucken nach Hause und mache mein Ding.

Schattenhaft
Schleierhaft
Sagenumwobene Orte
Im Außen
Im Inneren
Schatten,
Da wo wir sie nicht vermuten
Licht an Stellen,
Wo keiner hinsieht
Reflexionen 
Und letztendlich
Reaktionen
Auf unsere Abgründe

Sie verschmelzen nicht
Stattdessen wählen sie einen Austausch auf höheren Ebenen
Abwärts oder aufwärts
Die Spirale dreht und wendet sich (nicht)
Jeder bleibt sich treu
Und verliert sich nicht im Auf und Ab
Ein Rad des Schicksals
Liegend in Ruhe
An einem Sonntag Nachmittag

Die Banane raubte der Schale ihr Geheimnis, bevor der Kern verschwand – im Nebel der Schiffsbrüchigen. Regen hält das Herz am Leben, während der Tod auf jene wartet, die sich fest am blauen Mantel klammern. Sterne zieren den trüben Nachthimmel im siebten Falsch des Gesterns. Der Rausch versinkt, die Luft verfliegt, das Gelb kehrt zurück ins Jetzt. Und du bist nicht mehr wie ich.

Ein Buch ist ein Ort,
Der Geschichten erzählt
Oder Gedanken preisgibt
Oder von Leere zeugt
Oder einfach nur schön aussieht

Ein Buch ist ein Ort,
Der zum Eintauchen einlädt
Oder zum Wegdriften
Oder zum Entfliehen
Oder zum Verschwinden

Ein Buch ist ein Ort
Der dich willkommen heißt

Ein Buch ist ein Ort,
In dem du dich verlieren kannst

Ein Buch ist ein Ort,
Den du verlassen kannst

Ein Buch ist ein Ort,
An dem du ein Stück von dir anderen
Hinterlassen kannst
An dem du einen Teil von dir
Zurücklassen kannst

Ein Buch ist ein Ort,
An dem du vergessen darfst

Ein Buch ist ein Ort,
Ein Angebot
Zur Erinnerung,
Woran auch immer du willst